Observações noturnas e desperdiçados achismos sobre quem não tem muito a perder.

 

Terça à noite e um grupo de garotas só pensa na aula de nutrição.

É terça à noite e uma barata tenta chamar minha atenção em vão. Ela sobe em minha perna direita e caminha afoita e crente do sucesso. Admiro espécies que se despedem por uma boa causa, alguma espécie de ideologia. Limpo a mão na camisa analisando os vestígios.

O mesmo mendigo vem me pedir cigarro. O mesmo papo de sempre: “Posso pegar dois??”, ele pergunta. “Não.”, respondo. “Hoje, não.” A mesma ladainha só que com final diferente. Hoje não to mesmo afim de gol. Uma viatura passa berrando buzina. É terça à noite e o show não pode parar.

Na cidade maravilhosa é assim: os bares ficam cheios até quando não chove. Deus anda cansado até de chorar. Aliás, cansou de tudo. Foi visto na semana passada num bar da Lapa vendo o jogo do Botafogo. Comia torresmo e tinha na cabeça uma faixa amarrada que dizia: “EL Loco Abreu é o cara”. Dizem que saiu de lá carregado de tão bêbado e ainda pendurou a conta. Deve ser cliente do estabelecimento. Toda espécie de igreja possui um tipo de Deus.

É terça à noite e parece que a cidade ferve. Apenas parece. O diabo foi visto no sacolão comprando salsinha pra logo mais. Os relacionamentos andam cada vez mais escassos. É época de seca e as mulheres acima de 40 perderam a graça na vida.

É terça à noite e leio, e bebo, e escrevo sozinho. Tem uma semana que meu braço esquerdo está dormente e acabo de sentir pena de uma criança de dois anos, eu acho, que passou sorrindo no colo do pai. Tem alguma coisa errada há muito tempo e ela, a criança, não faz a mínima noção. O pai também deve ser um destes que caminham sobre brasas com os dentes a mostra, exibindo qualquer coisa que o deixe em alguma espécie de vantagem.

As noites de terça são violentas.