e a nave mãe começa a se despedir de um futuro promissor

É que agora, com a tal da lei do fumo, eu desço dezenove andares pra fumar.

E fumo cigarros de três em três. É a hora do meu recreio e eu nem faço mais questão de ter amiguinhos ou uma merendeira com lanches que preencham meu estômago.

E, de volta, no elevador, e na obrigação de conviver diariamente com engravatados perdidos no mundo e executivas recheadas de ganância, ligo o Tim, ou o Tom Zé, ou o Dylan, ou o Buddy, ou Motown, ou o Gog, ou o Ney, ou os Los, ou qualquer coisa que valha, somente pra evitar ouvir: “ E agora, fulano, nosso sistema está engrenado?”, ou “ Ontem eu sonhei com o Eike. E ele veio falar comigo. Ai, quem me dera uns milhões daqueles em forma de braços e pernas embaixo do meu edredon...”.

E os risos são frouxos, fracos, covardes, desesperados. E o texto que dizia que o autor teve um lero com o Raul em plena lápide me inspira novas viagens, dessas que a gente tem no próprio quarto e descarta cartões smiles e barrinhas de cereais.

E eu quero fugir pralgum lugar. E possuo idéias mirabolantes. E que me empolgam. Mas eu acabo acordando e o sol vem me mostrar que as empolgações foram vetadas no portão que divide a madrugada bêbada, da manhã trôpega e pré-sóbria.

E eu tenho que sorrir falsidades nos corredores do emprego. E eu tenho que resolver problemas dos outros somente porque no dia 30 depositam uma merreca fraca e injusta na conta daquele banco onde eu sou apenas mais um número e cifras.

E eu já nem me sinto mais uma puta. Eu já acho que sou. E eu não me incomodo mais com isso. A chuva castigou minha cidade, os governantes escarram desculpas em nossa cara enquanto agradecem ao Deus deles por ter cuspido tanto pelo lado de cá, gerando relatórios e planilhas com idéias de campanha prometendo naves e espaçonaves em troca de votos e alguns kilos de carne.

E eu já nem ligo mais pra isso. Eu rio e sorrio. E eu me preocupo com o que não serei em meu futuro. E eu me preocupo com as preocupações que meus coroas tem de mim, como se alienado eu fora, fosse, e seria, caso eu não parasse de brincar de andar pelas ruas e tomasse um rumo pra ser alguém.

Mas eu já sou, mamãe. Eu sou uma conta negativa, eu sou um copo vazio, eu sou uma dívida feita, eu sou um empréstimo salvador gritado e berrado, cheirando a álcool e guloseimas que no futuro entupirão minhas artérias e me matarão.

E chorarão por mim. E eu serei lembrado como qualquer coisa próximo de “ inconseqüente, futuro-pela-frente, alcólatra, bonito, sedutor, boa lábia, desdenhoso, rebelde, carinhoso”, e que a vida anda tão injusta e cruel, e que devemos curtir a vida ao máximo, em todos os momentos, e logo após tais conselhos, estarão todos na próxima segunda-feira embaixo de uma luz que ilumina monitores que abrem planilhas e telefones que ouvem repreensões hierárquicas.

E lembrarão de tudo que fui, e falarão palavras bonitas e belas, e isso servirá de exemplo pros mais jovens acharem tais dizeres belos e acabarem, definitivamente, começando a se matar enquanto, orgulhosos, bradam, com ar esnobe, dizeres de Drummmond, Paulo coelho, Sheldon, Machado e essas merdas. E aí sim, assinarão o canhoto do próximo jazigo que cairão na próxima esquina, décadas a frente.

E eu que comecei esta saga toda fumando cigarros. De três em três...