Ah, porra. Tô tentando.

Ah, mas que merda. Que porra de gente mais chata. Tá tudo errado e eu tenho que acertar? Logo eu? É tudo ficção, é tudo prisma, nada é real, não enxergam isso? O cão não para de latir. Que merda. Fica aporrinhando todo mundo com esse latido seco e sem nexo algum. Ninguém entende ou sabe de nada. Porque fingir que entenderam o recado? Deus inventou a ressaca porque ficou puto que outra pessoa inventou o álcool. Aí, só de sacanagem, ele inventou a ressaca pra que ninguém abuse. Invejoso. Mas nego tá pouco se fodendo. Nego vive se entupindo de tudo quanto é substância só pra ñão ter que viver essa farsa toda. O cão late de novo, insistivamente. Esta porra só pode ser maluca. Mas ele pode, geral é, porque ele não teria esse direito? Aliás, ele pode latir porque é só o que ele tem a fazer. Merda, comer e latir. Que coisa magnífica. Ele tem direito sim. Concedi. Você faz pior. Você anda, fala, caga, discute, come, faz merda, tenta limpar e continua fodido, sem saber pra onde olhar ou caminhar. O cão, ao menos, só late, caga e come. É tudo uma grande sacanagem. Um filme sem final. Sem merchan, pupilas dilatadas ou comercias e suas gostosas de biquini. Nada é real. Nem a porra da coca-cola.( acento maiúsculo é o caraleo, eu não gosto de coca-cola).É tudo uma confusão só e a gente perdido sem saber a quem pedir socorro, ajuda ou uma luz, um caminho. Descobri que 487 ml = 286 gramas. Que diferença faz? Pra mim? Pra você? Quem é que sabe de alguma coisa? Você sabe que eu escrevo com o braço apoiado no ar-condicionado? Voc?E sabe que eu fumo a todo momento? Eu não sei que você trai seu marido e nem que ele dá o rabo. Eu pouco faço questão de saber que teu filho é maconheiro e tua filha, uma grande de uma putinha. Você sabia? Eu sabia? Meu pai tá indo embora, eu não quero me indispor com ninguém. Eu só quero que ele entenda que eu tô tentando. Quero deixar bem claro pra ele que vou sair dessa. Ou, se não sair, o final é igual pra todos. Quero acalmá-lo e mostrar que posso ficar bem. O papel dele foi muito bem cumprido. A meta foi alcançada e que se existe um culpado, é moá. Nada presta. É tudo confuso e esguio. Como visto de cima de uma gigantesca torre. Ele tá lá, vigiando, ceifando ações e assistindo ao grande show de deslumbramento humano jamais visto na face da. De camarote, petiscando e brindando com os escolhidos. A gente aqui, se matando, se fodendo, se esgoelando em cada missa, em cada missão por ele escolhida: grande merda. E aí, quando ele quer ir ao banheiro, ele dá pause e a gente dorme. E no outro dia, se começa tuuuuudddooo de novo. Pessoas. Metrô. Jornal. Papelaria. Carro. Ponte. Estrada. Padaria. Pneu. Saudades dela. Culpa. Remorso. Zelo. Carinho. Amor. Amores. Ciúmes. Árvores. Pios. Cantos. Passarinhos. Mercados. Chuva. Sol. Contas. Banco. Promessas. Dívidas. Fodas. Transas. Beijos. Espirros. Vírus. Pau. Cú. Buceta. Desodorante. Detergente. É tudo a mesma porra igual. nada salva. Foda isso.

E eu aqui, tentando não enlouquecer pra ver se sou salvo. Mas salvo de quê, porra???